Дарт Макменде - Рыцари Старой Республики: Я, Реван [СИ]
– Нет. Не я: мы все. «По кусочку», ситх бы побрал…
– Успокойся, Мак. Всё кончилось.
– Мне очень жаль, что я подверг тебя такому риску, – сказал я, лихорадочно переходя в стадию лихорадочного изобретения очередного плана. Тоже, если честно, лихорадочного. – Но ничего ещё не кончилось: осталась Звёздная Кузня. Сейчас мы что-нибудь придумаем с моими ногами, захватим корабль… так, мне ещё надо добыть новый световой меч, в Храме должно быть полно…
– Не надо добывать! – где-то на краю сознания пискнула маленькая твилекка. – Я же нашла меч Малака, вот! А? Ну чего, хороший меч, рукоять большая, я же говорю!… И ещё треугольник какой-то. Там же, за сломанной стенкой валялся…
– У Малака остались адмиралы, лейтенанты, приспешники… у всех злодеев есть приспешники, – продолжал я, ничего не слушая. – Значит, так. Если их не остановить, они продолжат дело… Значит, незаметно высаживаемся на Кузне, первым делом находим… главное, всё сделать быстро! Понимаешь? А затем…
– Мак, – сказала Бастила. – Мак!
– А? Что?
– Мак, всё закончилось. Всё.
– Но Кузня!…
– Карт связался с флотом Республики. Мастер Вандар и адмирал Додонна прямо сейчас завершают атаку на Кузню. Шестой и Первый флоты Империи уничтожены полностью, Пятый отступает, остальные рассеяны по Внешнему Кольцу. Адмирал Варко застрелился. Станция сведена с орбиты и падает на Або. Коррибан блокирован, Орден высадил десант в Дрешде, но оттуда пока сведений нет. Впрочем, это уже неважно.
– Но как же… как же без меня?…
– Храм разрушен, защитного поля больше нет. Дарт Малак убит, высший командный состав Империи уничтожен частью на «Левиафане», частью на Кузне. Прости, что мы так долго не могли тебя найти: я вела Боевую Медитацию, координируя действия флота. Прости.
– Сто миллионов лет…
– Что?
– Всё хорошо, Бастила, – сказал я, снова обмякая в её объятиях. – Всё хорошо. Как же всё это хорошо…
Я, крохотная частичка бесконечной и безграничной войны, обнял девушку… как девушку. В конце концов, не только же галактики спасать – заслужил я хоть немного самого обыкновенного, низменного и высокого, мужского и просто человеческого… счастья?
– Что… что ты делаешь?
– Ничего не делаю, – честно ответил я. – Это так, просто. Бастила…
– Что, Мак?
– Я хочу спать.
– Спи, – строго и светло ответила Бастила, прижимаясь подбородком к моей макушке. – Карт с Джухани сейчас подгонят носилки. Спи, Мак. Всё кончилось.
КОНЕЦ
Впрочем, почему сразу «КОНЕЦ»? Что за нелепое слово? Это же как в кино: когда начинаются финальные титры, большинство зрителей сразу встаёт и торопится поскорей выйти из зала. А лично я всегда досиживаю до упора. Не только потому, что с хорошим фильмом жаль вот так сразу расставаться…
Просто иногда, уже после титров, хитрый режиссёр вставляет ещё одну сцену, знаете, такой как бы
ЭПИЛОГ
Я проснулся. В один миг – словно некая сила ударила изнутри в грудь и голову, подкинула над… Нет, не над корабельной койкой. Я лежал на собственном продавленном диване, в собственной маленькой комнате.
Дома.
Значит, все приключения в далёкой-далёкой галактике были сном! Просто сном. Только сном.
Все сражения, подвиги, испытания. Враги, друзья… любовь.
Только сон.
Я лежал на спине, смотрел в потолок и боролся с чувством сожаления: ведь там, во сне, я действительно чего-то добился. И даже не «чего-то», а ого-го чего! Этот факт немного утешал: нормальные сны редко завершаются победой. Обычно сюжет в них заканчивается на чём-то жутком, безвыходном. Или просто угасает, тихо и бледно. Так что мне, в общем-то, повезло: такую классную историю досмотрел до конца.
А ещё я был очень рад «вернуться» домой.
Всё здесь было таким родным, таким простым и безопасным. Книжный шкаф с покосившейся дверцей – никак руки не доходят подтянуть шурупы. Стул с одеждой… ну я и неряха! Вещи валяются как попало.
Два плаката на стене: слева с Палпатином, справа с Вейдером. Тёмный джедай застыл с ослепительно-алым мечом в руке, вторая сжата в характерном угрожающем жесте, мол, «извинения приняты!…»
Я непроизвольно усмехнулся: после пережитого во сне Анакин уже не особенно впечатлял. Да и вообще… пафос этот, обаяние зла, «тёплая ламповая Тьма»… Надо будет повесить плакат с Реваном, что ли. Только не Дартом, а уже после искупления.
А лучше – с Бастилой.
Ну так… на память, что ли. О невозможном и потому несбыточном.
Я вытер заспанные глаза тыльной стороной ладони. В открытое окно влетал шум улицы: пацаны гоняли мяч. Сквозь детские крики периодически прорывался чей-то смутно знакомый взрослый голос: наверное, кто-то из соседских мужиков присоединился к игре.
Я сел, потрогал босыми ногами шероховатый паркет: никакого сравнения с холодным корабельным пластиком. На столе мигал огоньком готовности системный блок компьютера, монитор, конечно, спал.
Проверить почту? Да нет, успеется.
Сперва удовлетворим более важные потребности. Я пошарил ногой под диваном, нащупал тапки. Потирая отлёжанные рёбра и покачиваясь спросонья, встал. Ох, я и ноги отлежал!… Капитально прикорнул, называется.
Зевая и подтягивая трусы, выполз в коридор. На кухне позвякивала посуда, аппетитно шкворчала сковорода. Судя по аромату, мама жарила яичницу.
– Привет, мам, – пробормотал я более для проформы: она, когда готовит, никого не слышит.
Туалет был занят, из-под двери горел свет. Я поколебался, но глас мочевого пузыря звучал всё настойчивей. Ничего не поделаешь: придётся идти в ванную. Сразу вспомнился эпизод с Малаком и жёлтой «шрапнелью»… приснится же такое! Наверное, под утро уже сильно хотелось, вот мозг и интерпретировал реальные ощущения в такой нелепой форме.
Непроизвольно улыбаясь, я распахнул дверь в ванную комнату.
– Эй! – возмущённо вскрикнула сидящая в ванне тёмно-синяя девчонка, поджимая лекки и прикрываясь руками. Это она зря, пены было столько, что всё равно ничего не разглядишь, даже если захочешь…
– Ка чи кум га ладжинга, – машинально извинился я, закрывая дверь.
Что за бред.
Да нет, спросонья мерещится…
Не может быть!
Я рванул дверь.
– Ма-ак! – закричала Миссия Вао. – Ты совсем уже?! Это, знаешь ли… ну совсем вообще!…
И швырнула в меня мокрой мочалкой.
Я увернулся, захлопнул дверь, прижался спиной к стене. Сердце колотилось, как отбойный молоток.
Не может быть…
Гулко звякнула сковорода.
– Мам… – сказал я, вздрагивая от звука и скорым шагом направляясь на кухню. – Ма-а!
– А, юноша! – сказал Джоли Биндо, с радушной улыбкой поворачиваясь ко мне от плиты. – Проснулся наконец, хе-хе. Ты б не скакал так: только мы тебе ножки починили, а ты их снова ломать собираешься. Нехорошо.
– Мак, желаю здравствовать, – донеслось из другого угла кухни.
Я с трудом оторвал взгляд от Биндо: очень уж нелепо старый джедай смотрелся в мамином розовом переднике.
– Привет, Траск… – сказал я, когда всё же осилил процесс перефокусировки.
– Я принял решение почистить картофель, – по-военному чётко сообщил Траск Ульго, демонстрируя нож и груду шелухи. – В объёме, достаточном для обеспечения…
Не слушая объяснений, я развернулся и кинулся в коридор.
– Эх, молодёжь!… – укоризненно неслось вдогонку.
Дверь туалета приоткрылась. В ноздри ударил острый запах мокрой псины.
– RRRrrruurgh! Arrggg! – проворчал Заалбар, пятясь из туалета. – Arrrrrwrrrrrronnkkk raarrh?
Я протиснулся мимо его волосатого зада, поскользнулся на мочалке, потерял тапок… Влажно шлёпая ногами, влетел в комнату сестры. Ну, как «влетел»… застыл на пороге.
Первым, что бросилось мне в глаза, был Паштет. Громко мурлыча, он возлежал на коленях у Джухани. Женщина-кошка сидела в журнальном кресле и чесала кота-кота за ушами. Морда у Паштета была такой невыносимо самодовольной, словно рыжий негодяй только что урвал крупнейший джек-пот в мировой истории.
Меня эта парочка даже не заметила. На журнальном столике перед ними стояла небольшая четырёхгранная пирамидка, и лежала рукоять меча Малака. Не желая разрушать невозможное очарование момента, я тихо отступил в коридор.
И споткнулся об урну.
Откуда здесь урна? Отродясь у нас не было…
Урна приподнялась на колёсиках, повернула купол с блестящими линзами окуляров и пропиликала жизнерадостное приветствие.
– Тэтри!… – пробормотал я, будучи уже не в состоянии придумать хоть немного более осмысленную реакцию.
В дверь позвонили. Я подпрыгнул от неожиданности. В нашей тесной прихожей делать это не следовало: коричневый плащ соскользнул с вешалки, я машинально нагнулся подобрать его… мой «ситхский» плащ с капюшоном! Неумело отчищенный, весь в подпалинах, торчащих нитках и прочих следах бурной одиссеи.
– Предостережение, – прозвучал металлический голос из глубины шкафа для верхней одежды. – Не стреляйте, Мастер, это я.
